tienen galaxias de ausencias
y ficticios arco-iris
los caminos del amor
tienen volcados en los labios
palabras salobres
y sueños cubistas
tienen fatigadas a las utopías
cada vez que la madera de la mesa
no da buena suerte
al comer, al juntar
las manos para orar
para ofrecer un trabajo
quizás torpe
por no entender
todos esos colores
que cruzan tu cuerpo...
tienen imágenes plurales
en tu espejo
y así caen
como cataratas de cielo
las muertes postreras:
la sangre pide asilo
porque ya la vida esta de luto
pues el paraíso ya no toca mi puerta
como tu beso no toca mi boca.
Hablan los hombres, cantan, profetizan, recuerdan a los dioses y sostienden un pendulo que hechiza con sus palabras el indomito universo de las imagenes que describen la razon de ser; la palbra viaja solo el viento las detiene para que se consoliden en los corazones soñadores de los hombres...Sigamos que la lucha no da cuartel, es a muerte!!!
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